🩸🌑 ظِــلَالُ رَشِــيــدَ القَــدِيــمَــة 🌑🩸
الطريق إلى المدينة المنسية
كان الغروب يحول حقول الدلتا إلى بحر أسود هادئ عندما وصل أحمد إلى رشيد. الطريق الضيق الذي يربط بين الإسكندرية والمدينة القديمة بدا وكأنه يضيق مع كل كيلومتر. أحمد، باحث في التاريخ العثماني، كان يبحث عن مواد جديدة عن بيوت رشيد الخشبية المتهالكة. لم يكن يعلم أنه يقود سيارته مباشرة نحو فخ مفتوح منذ مئات السنين.
عندما ظهرت مآذن المدينة في الأفق، شعر ببرودة غريبة تتسلل من تحت قدميه رغم حرارة يونيو. الهواء كان ثقيلاً، مالحاً، ممزوجاً برائحة عفن قديمة كأن النيل نفسه يتنفس موتى.
وصل إلى مدخل المدينة عندما أطفأت آخر شعاع شمس. الشوارع كانت فارغة تماماً.
بيت الورد والتحذير الأول
فندق "بيت الورد" كان قائماً في حارة ضيقة لا تتسع إلا لسيارة واحدة. جدرانه الخشبية منحوتة بزهور ذابلة، والمشربيات مغلقة كعيون عمياء. صاحب الفندق، الحاج سليمان، رجل في السبعينيات، نظر إليه بنظرة طويلة فاحصة.
“هتفضل كام يوم يا ولدي؟”
“عشرة أيام على الأقل.”
“خليك في النهار بس. بعد العصر، قفل على نفسك وما تفتحش الباب لحد، حتى لو سمعتهم ينادوك باسمك.”
ضحك أحمد. “ليه يا عم؟ جن؟”
الحاج سليمان لم يبتسم.
“الجن أرحم. اللي هنا أقدم من الجن.”
أول ليلة.. والهمس
في الغرفة رقم ٧، استلقى أحمد على السرير الخشبي القديم. الرطوبة كانت تتسرب من الجدران. حوالي الثالثة فجراً، استيقظ على صوت همس خفيف. كان يأتي من داخل الحائط، كأن امرأة تتكلم بلغة ليست عربية تماماً ولا قبطية.
“أحمد... تعالى...”
جلس في السرير. الصوت كان واضحاً. خرج إلى الشرفة. في الشارع أسفل، وقف ظل طويل يرتدي جلباباً أسود. لم يكن له رأس. فقط فراغ أسود ينظر إليه.
أغلق الشباك وركض إلى السرير، غطى رأسه باللحاف كطفل. لكنه سمع الصوت داخل الغرفة هذه المرة، بجانب أذنه مباشرة:
“الباب مفتوح...”
بيت الست زينب
في اليوم الثاني، سمع أحمد عن بيت الست زينب من ليلى، المرشدة السياحية الشابة ذات العينين الخائفتين.
“البيت ده ممنوع. محدش بيدخله من سنين.”
لكنه ذهب.
كان البيت في أعماق الحارة القديمة، بعيداً عن أي ضوء. الباب الخشبي الضخم مفتوح قليلاً كأنه يدعوه. داخل البيت، الرطوبة كانت تتقطر من السقف كدموع. على الجدران كتابات بالعربية والديموطيقية والرموز الفرعونية، كلها تدور حول "الحارس" وعين داخل دائرة.
صعد الدرج. كل خطوة كانت تصرخ. في الطابق الثالث، وجد غرفة نوم. السرير مفروش، والثوب الأسود عليه دافئ كأن صاحبه خلعه منذ ثوانٍ.
ثم بدأ البكاء.
بكاء ثلاثة أطفال. ضعيف. مكتوم. قادم من فوق السقف.
الأطفال الذين لم يولدوا
دفع أحمد الباب الأخير. داخل الغرفة المظلمة، ثلاثة أطفال جالسون على الأرض، وجوههم بيضاء كالطباشير، عيونهم سوداء تماماً بدون بياض.
رفعوا رؤوسهم بنفس اللحظة.
"بابا جاء"، قالوا بصوت واحد بصوت أحمد نفسه.
هرب أحمد. أيدٍ صغيرة باردة أمسكت ساقه من الظلام. ركل بجنون وخرج إلى الشارع يركض. عندما نظر خلفه، كان الباب مغلقاً تماماً، وكأنه لم يكن مفتوحاً أبداً.
صوت الأم الميتة
في الليلة الثالثة، لم يستطع أحمد النوم. حاول الاتصال بأخيه في القاهرة، لكن الهاتف لم يكن يعمل إلا على رقم واحد: رقم أمه. الأم التي توفيت منذ إحدى عشرة سنة.
ردت.
“أحمد يا حبيبي... ليه سابتني في البرد ده؟ تعالى خدني يا ولدي.”
كان صوتها بالضبط. حتى طريقة تنفسها قبل كل كلمة.
"أنتِ مش ماما!" صاح.
“أنا هنا يا حبيبي... في البيت مع الست زينب. بنستناك.”
أغلق الهاتف. لكن الصوت استمر من داخل الخزانة:
“الباب مفتوح يا أحمد...”
الحارس يستيقظ
في اليوم الرابع، ذهب أحمد إلى مسجد أبو المهاسن يبحث عن إجابة. الإمام العجوز نظر إلى عينيه وقال:
“أنت قرأت الاسم، صح؟”
“أي اسم؟”
“في بيت الست زينب. لما همست الكلمة اللي مكتوبة تحت العين. أنت صحّيت الحارس. اللي كان نايم من زمن الفراعنة. الروزيتا ستون مش حجر عادي... ده باب.”
“وإيه الحل؟”
“مفيش حل. هو بياخد الجسد، ويسيب الروح تتجول في المدينة مع الضحايا السابقين.”
المدينة التي تغيرت
بدأت الأعراض. الناس في الشارع بدأوا يبتسمون له ابتسامة عريضة جداً. ابتسامة لا تصل إلى العيون. ليلى أصبحت تظهر في كل مكان يذهب إليه، وتقول له دائماً: “هتفضل معانا، صح؟”
سيارته توقفت تماماً. الميكانيكي قال له بصوت غريب: “المحرك سليم... بس أنت اللي مش سليم.”
في الليل، كان يرى من نافذته مواكب جنائز تمشي في الشوارع بدون أصوات. الجنائز كانت تحمل توابيت مفتوحة، وداخلها وجوه أشخاص يشبهونه.
التحول
في الليلة السابعة، استيقظ أحمد وهو لا يستطيع تحريك جسده. كان هناك شيء يتحرك تحت جلده، كأن أصابع طويلة تكتب على عظامه.
رأى في المرآة وجهه يبتسم، بينما هو لم يكن يبتسم.
من تحت السرير، خرجت الست زينب. وجهها نصفه جميل والنصف الآخر يذوب كشمع.
“أنت دلوقتي جزء منا. الحارس عايز يرجع للدنيا من خلالك.”
حاول أن يصرخ، لكن صوته خرج بكلمات بلغة قديمة لم يفهمها.
الضحايا السابقون
رأى أحمد في رؤيته كل الذين سبقوه: باحث فرنسي عام ١٨٠١، تاجر عثماني، سائح إيطالي، فتاة مصرية محلية. كلهم الآن يتجولون في شوارع رشيد كظلال، ينادون أسماء أحبائهم ليوقعوا بهم.
كانوا يبتسمون له، ويقولون بنفس الصوت:
“مرحباً بك في العائلة.”
النهاية التي لم تنتهِ
في الصباح، خرج أحمد من الفندق. ابتسامته عريضة. عيناه سوداوان تماماً.
الحاج سليمان نظر إليه وقال: “صباح الخير يا أحمد.”
“صباح الخير يا عم. أنا هفضل هنا كتير.”
الآن، عندما يأتي سائح جديد إلى رشيد ويسأل عن بيت الست زينب، يأخذه أحمد بنفسه. يفتح الباب ويقول بابتسامة دافئة:
“ادخل... الباب مفتوح.”
وفي أعماق المدينة، تحت أرضية بيت الست زينب، يتحرك الحارس في جسد أحمد الجديد، جائعاً للمزيد.
الريح تهب من النيل دائماً، تحمل همساً خافتاً يسمعه كل من يأتي إلى رشيد بعد غروب الشمس:
“تعالى... الباب مفتوح من زمان.”
