«حين عاد الماضي بثوب نادلة
ملياردير يدخل مطعمًا… ثم يتجمّد في مكانه
زوجته السابقة الحامل تقف أمامه نادلة
في اليوم الذي وقّعت فيه إيزابيلا أوراق الطلاق، قطعت وعدًا ظنّت أنها قادرة على الوفاء به.
قالت بصوتٍ مرتجف، ويدٍ ترتعش، ونظرةٍ حادّة كحدّ الزجاج:
«لن تراني مرةً أخرى يا سيباستيان. أبدًا.»
لم يرمش سيباستيان.
وقّع اسمه بالبرود ذاته الذي يُغلق به صفقاتٍ بملايين الدولارات.
«ممتاز. امرأة أقلّ عليّ أن أقلق بشأنها.»
تنحنح المحامي، فتردّدت كلماته في الغرفة كصفعة.
نهضت إيزابيلا، رفعت ذقنها بكل ما تبقّى لها من كرامة، وغادرت من دون أن تلتفت خلفها.
لم يلتفت سيباستيان ليشاهدها وهي تمضي.
كان يفكّر بالفعل في الاجتماع التالي، وفي كلفة هذا التأخير عليه.
بعد ثلاث سنوات، لو سأله أحد عن ذلك اليوم، لهزّ كتفيه وقال إنه بالكاد يتذكّره.
«نهاية ضرورية.»
«قرار عقلاني.»
دفن الذكرى تحت الحفلات، والطائرات الخاصة، وانتصارات المساهمين.
لكن في تلك الليلة—
الليلة التي تغيّر فيها كل شيء—
دخل أكثر مطاعم المدينة حصرية بثقة رجلٍ يعتقد أنه يملك العالم.
وكان يملكه تقريبًا.
توقّفت سيارة بنتلي السوداء أمام «بالازو دي كريستالو»، فسارع السائق لفتح الباب كما لو أن ملكًا قد وصل.
«مساء الخير، السيد ميندوزا. يشرفنا وجودك معنا مجددًا.»
أومأ سيباستيان إيماءةً خفيفة.
ساعة بلاتينية.
بدلة مفصّلة بإتقان.
وقفة مثالية.
غرور مثالي.
إمبراطوريته:
أكبر سلسلة فنادق فاخرة في البلاد، واستحواذات جديدة في الخارج، وأكثر من ثلاثمئة مليون دولار باسمه.
هذه الليلة كان يحتفل بأكبر انتصاراته—
صفقة شراء منحته سيطرة شبه كاملة على سياحة الرفاهية في ثلاث دول.
كان قد دعا فيكتوريا، عارضة أزياء في الثامنة والعشرين، بوجهٍ يليق بالمجلّات، وأنانية تكفيهما معًا. ستصل متأخرة. أمثالها لا يتحرّكون وفق الساعة، بل وفق الاهتمام.
في الداخل، كان كل شيء يلمع:
ثريّات كريستالية، لوحات أصلية، وزهور نادرة شُحنت من قارةٍ أخرى لتذبل بحلول الصباح.
وجبة عشاء واحدة تكلف أكثر مما تكسبه عائلاتٌ في شهر.
تمامًا المكان الذي يشعر فيه سيباستيان بأنه في وطنه.
قادوه إلى طاولته المعتادة في صالة كبار الشخصيات المطلة على أضواء المدينة. طلب أغلى نبيذ من دون أن ينظر إلى السعر. تصفّح بريده بشأن مشروع في موناكو، ردّ على رسائل من باريس، وتفقّد رسالة من فيكتوريا:
«الازدحام فظيع، حبيبي، سأتأخر 😘».
كان كل شيء في عالمه متوقّعًا.
مسيطرًا عليه.
مستقرًا.
إلى أن…
ظهرت يدٌ مرتجفة بجانبه تمسك بزجاجة نبيذ.
توقّف العالم.
سقط هاتفه من بين أصابعه وارتطم بالأرض بطنينٍ معدني جعل نصف القاعة يلتفت—
لكنه لم يسمعه.
رآها فقط.
إيزابيلا.
زوجته السابقة.
المرأة التي أقسمت أنه لن يراها مجددًا.
تقف إلى جوار طاولته.
بزيّ نادلة.
وبطن حملٍ واضح لا لبس فيه تحت المريلة.
انحبس نَفَسه.
تسارع نبضه ثم هبط فجأة.
انهالت الذكريات عليه كالسكاكين:
زفافهما الذي بدا مثالياً للصحف.
صباحاتهما في البنتهاوس.
ضحكتها في المطبخ.
دموعها حين سألته عن إنجاب الأطفال—
دموعٌ أسكتها بردّه البارد:
«الأطفال تشتيت.
ومكلفون جدًا.»
والآن…
ها هي أمامه.
حامل.
تعمل نادلة.
في أفخم مكان في المدينة—
مكانٌ ينفق فيه سيباستيان في ليلة واحدة ما تكسبه هي في أشهر.
كان صوتها ثابتًا، لكن عينيها خانتاها:
«هل ترغب أن أفتح الزجاجة، سيدي؟»
سيدي.
نادته سيدي.
اشتدّ حلقه.
«إيزابيلا…» همس.
وقبل أن ينطق بكلمة أخرى، انفتحت أبواب المطعم بقوة.
دخلت فيكتوريا—
مشهدٌ متكامل بفستانٍ مصمّم، وألماسٍ يتلألأ تحت الثريّات، وابتسامةٍ توحي بأن العالم ملكها.
لم تكن تعلم شيئًا.
وفي تلك اللحظة، أدرك سيباستيان ميندوزا—
الرجل الذي يسيطر على الأسواق والصناعات والإمبراطوريات—
أنه على وشك أن يفقد السيطرة على الشيء الوحيد الذي ظنّ أنه محاه:
ماضيه.
أخطاؤه.
والمرأة التي وعدها يومًا إلى الأبد.
ما حدث بعد ذلك… لم يكن مالٌ ولا نفوذٌ ولا برودٌ قادرًا على إيقافه.
في اليوم الذي وقّعت فيه إيزابيلا أوراق الطـ,ـلاق، قطعت وعدًا ظنّت أنها قادرة على الوفاء به. قالت بصوتٍ مرتجف، ويدٍ ترتعش، ونظرةٍ حـ,ـادّة كحدّ الزجاج: «لن تراني مرةً أخرى يا سيباستيان. أبدًا.» لم يرمش سيباستيان. وقّع اسمه بالبرود ذاته الذي يُغلق به صفقاتٍ بملايين الدولارات. «ممتاز. امرأة أقلّ عليّ أن أقلق بشأنها.» تنحنح المحامي، فتردّدت كلماته في الغرفة كصفعة. نهضت إيزابيلا، رفعت ذقنها بكل ما تبقّى لها من كرامة، وغادرت من دون أن تلتفت خـ,ـلفها. لم يلتفت سيباستيان ليشاهدها وهي تمـ,ـضي؛ كان يفكّر بالفعل في الاجتماع التالي، وفي كلفة هذا التأخير عليه. بعد ثلاث سنوات، لو سأله أحد عن ذلك اليوم، لهزّ كتفيه وقال إنه بالكاد يتذكّره. «نهاية ضرورية. قرار عقلاني.» دفن الذكرى تحت الحفلات، والطائرات الخاصة، وانتصارات المساهمين. لكن في تلك الليلة—الليلة التي تغيّر
فيها كل شيء—دخل أكثر مطاعم المدينة حصرية بثقة رجلٍ يعتقد أنه يملك العالم. توقّفت سيارة بنتلي السوداء أمام «بالازو دي كريستالو»، وسارع السائق لفتح الباب كما لو أن ملكًا قد وصل. ساعة بلاتينية، بدلة مفصّلة بإتقان، وقفة مثالية، غرور مثالي. إمبراطوريته كانت أكبر سلسلة فنادق فاخرة في البلاد، واستحواذات جديدة في الخارج، وأكثر من ثلاثمئة مليون دولار باسمه. كان يحتفل بأكبر انتصاراته حين ظهرت يدٌ مرتجفة بجانبه تمسك بزجاجة نبيذ، فتجمّد العالم وسقط هاتفه على الأرض، لأنه رأى إيزابيلا—زوجته السابقة—تقف أمامه بزيّ نادلة وبطن حملٍ واضح لا لبس فيه. انحبس نَفَسه، وتدفّقت الذكريات: زفافهما، صباحاتهما، ضحكتها في المطبخ، دمـ,ـوعها حين سألته عن الأطفال فأجابها ببرود أن الأطفال تشتيت. والآن هي هنا، حامل، تعمل نادلة، في المكان نفسه الذي ينفق فيه في ليلة واحدة ما
تكسبه هي في أشهر. قالت بثباتٍ مصطنع: «هل ترغب أن أفتح الزجـ,ـاجة، سيدي؟» نادته سيدي. تمزّق شيء داخله. همس باسمها، وفي اللحظة ذاتها دخلت فيكتوريا، حبيبته الجديدة، بفستانٍ يخطف الأنظار وابتسامةٍ لا تعرف الهزيمة. التقت العيون، ووقع الصمت. حاول سيباستيان استعادة سيطرته، لكن السيطرة خانته. انسكب النبيذ على المفرش حين ارتعشت يد إيزابيلا، فاعتذر هو بدلًا عنها، وأمسك بالزجاجة، وأشار لمدير الصالة أن يمنحها استراحة. في الخارج، تحت ضوءٍ خـ,ـافت، واجهها بالحقيقة التي هرب منها. سألها عن الطفل، فرفعت عينيها وقالت بهدوءٍ أقسى من الصـ,ـراخ: «ابنك.» لم تطلب مالًا، لم تطلب عودة، فقط قالت إنها تعلّمت كيف تعيش بدونه، وكيف تحمي طفلها من رجلٍ لا يرى إلا الأرقام. حاول أن يعرض كل شيء—شقة، طبيبًا خاصًا، عودة فورية—لكنها هزّت رأسها. «ما فات لا يُشترى.» عاد إلى الطاولة فوجد
فيكتوريا قد فهمت كل شيء من الصمت، نهضت وغادرت من دون مشهد. في تلك الليلة، للمرة الأولى، لم يستطع النوم. لاحقه اسمها، وبطنها، وكلمة «سيدي». في الأيام التالية، حاول الاقتراب بصدقٍ لا يعرفه، حضر مواعيد الطبيب، تعلّم كيف يستمع، كيف يخاف، كيف يعتذر بلا شروط. حين وُلد الطفل، أمسـ,ـكه بيدين مرتجفتين، وشعر أن العالم الذي بناه بلا روح كان قفصًا ذهبيًا. لم تعد إيزابيلا إليه بسهولة؛ وضعت حدودًا صـ,ـارمة، وطلبت شراكة إنسانية لا صفقة. ومع الوقت، تغيّر الرجل الذي كان يوقّع ببرود. باع جزءًا من إمبراطوريته، اختار أن يكون حاضرًا، لا غنيًا فقط. وبعد عامٍ كامل، في مطبخٍ صغير لا يشبه قصوره، ضحك طفل، ونظرت إيزابيلا إليه وقالت: «الأبد ليس وعدًا يُوقّع… بل فعل يُعاد كل يوم.» عندها فقط فهم سيباستيان أن أعظم ثروة ربحها لم تكن صفقة، بل فرصة ثانية لم يشترها—بل استحقّها.
